Sobre estes dias tão estranhos

Todo mundo já deu plena razão àquele verso, aquele, ele mesmo, daquela canção, aquela, ela mesma, de amor. E também a algumas estrofes daquelas que sempre pensou que odiava, achava brega. E quem não deu, deveria, pois não é bom aprisionar solidão, porque quando ela sair não será por via de lágrimas, mas na frieza vazia de um olhar descrente. Morto como o vento que assobia por igrejas abandonadas, ricas apenas em altares sem deuses.

Todo mundo já sofreu a ponto de se tornar aquele bêbado chato, ele mesmo, aquele do final de semana passado, que você apontou rindo e comentou com o garçom "como pode?". Na verdade, sabemos muito bem como pode, e só nos resta torcer para que tarde a chegar nossa hora de virar comentário de final de noite.

Todo mundo já quis recomeçar do zero, sem nem perceber que antes do zero há toda uma corja de negativos, e que disso nunca poderá se escapar. Como a criança que se abriga vigorosamente embaixo das cobertas à noite, temerosa dos fantasmas do quarto e do famigerado embaixo da cama. Ela sabe que mente para si própria e que tais ameaças se alimentam apenas de sua própria mente, mas mesmo assim repete esse ritual a cada apagar das luzes, pois o medo é uma marca que nem toda alma consegue, ou quer, superar.

Todo mundo já equacionou em diversas ordens os seguintes fatores: magoar, ser magoado, por querer, sem querer. Todo mundo tem um rosto que o acompanha ao enterrar seus olhos em travesseiros solitários. Esse rosto tem mil faces. Esse rosto tem mil segredos. E às vezes, desvendá-los pode vir a ser uma viagem dolorosa de desencontros de toques e desejos. Mas às vezes não, e essa pequena possibilidade faz todo resto valer à pena, por mais duros que nos tornemos (e Deus, como nos tornamos) a cada milha percorrida.

Todo mundo é assim. E eu, eu só estou errando com minhas próprias pernas. Nunca é fácil. Não precisa ser certo. Só precisa ser com minhas próprias pernas. E assim eu vivo, aos meios-sorrisos, assim eu vivo por inteiro.